Carrera feliz: Horse Butte 10 Miler

Por Heike McNeil

La parte más difícil de esta carrera no fue la elevación, ni la distancia (personalmente considero que 10 millas es una distancia muy difícil para correr), ni la dura competencia en una de las principales comunidades de trail running en el noroeste, ni los entrenamientos previos, pero la parte más difícil para mí fue poner realmente mi pie en la línea de salida.

Me inscribí en esta carrera porque era durante las vacaciones de primavera y no había competencia de atletismo. Supongo que no es la forma típica de organizar un programa de carreras. Me inspiraron mis compañeros pioneros que compiten en carreras por todas partes, así como los atletas que entreno en la NCU.

Me encanta competir, soy extremadamente competitivo y me encanta poner a prueba mi cuerpo y darlo todo. PERO… ser supercompetitivo ha sido mi mayor enemigo durante un tiempo. Hace unos 10 años, me arrastré fuera de la pista después de una brutal carrera de 1500 m en el Campeonato Mundial Máster en Sacramento. Había trabajado muchísimo para esa carrera y estaba muy decepcionado con mi resultado. Odié ver mi nombre brillar en el marcador de la pista, asociado con un tiempo y un final pésimos. Sonreí al felicitar a mis competidores, pero estaba muy frustrado y me prometí entrenar más duro a partir del día siguiente.

Este plan fracasó porque me lesioné y finalmente no pude seguir corriendo. Los años de entrenamiento cruzado que siguieron me dieron una valiosa perspectiva y sanación que fue más allá de las partes del cuerpo rotas. Por primera vez desde antes de la preparatoria, mi vida no estaba dictada por el deporte. Fue liberador de alguna manera, y sin embargo, extrañaba ese desafío físico, la idea de llevar mi cuerpo más allá de lo que creía capaz. Con los años, había jugado con la idea de volver a competir, pero tenía miedo. Tenía miedo de que, como ese día en el estadio Hornet cuando mi nombre brilló en el marcador, mi nombre estaría en la lista de resultados junto a un tiempo lento y vergonzoso. Aunque nunca lo habría admitido, temía que mis atletas me perdieran el respeto si supieran lo lento que era. No quería sentir vergüenza.

El año pasado me armé de valor y participé en la carrera de montaña High Cascade de 160 kilómetros (100 millas), entrené duro y competí bien, y me enganché a competir de nuevo. Me prometí que esta vez lo haría de otra manera. Correría en bicicleta de montaña e incluso volvería a correr, pero mi lema sería "CORRER FELIZ". No me presionaría, sino que disfrutaría de lo que tanto me gusta de las carreras: la alegría de darlo todo, de llevar mi cuerpo al límite, y aún más importante, de los amigos que uno hace por el camino y la camaradería en los senderos.

Así que, después de inscribirme en la carrera de Horse Butte, de repente encontré excusas para no participar: no había entrenado lo suficiente en velocidad, no había corrido suficiente kilometraje, etc. Tuve que recordarme mi lema y, para ser sincero, me cuesta creer lo difícil que fue dejarlo todo y salir a correr por el placer de correr.
Intenté estar lo más relajado posible el día antes de la carrera. Nada de comidas obligatorias antes de la carrera, nada de rutinas locas. Mi ritmo cardíaco se aceleró cuando me prendí el dorsal en el maillot, eso fue todo. Mi objetivo era esforzarme al máximo y bajar de 1:20 (aunque mi objetivo secreto, aunque un poco irreal, era 1:15), pero sobre todo quería que competir volviera a ser divertido. Me dije lo que les digo a mis atletas: da lo mejor de ti ese día.

Al parecer, estaba un poco emocionado porque mi primer parcial era una milla de 6:50. Ups. Un poco demasiado ambicioso en un sendero arenoso con 9 millas por delante, para mi nivel de condición física actual. Pensé en lo que les digo a mis atletas cuando comienzan una carrera demasiado rápido: ¡Ahora vive con ello y demuestra que puedes manejar el inicio a ese ritmo! Subimos para comenzar una subida que continuaría hasta la milla 5. Decidí ir a por todas y correr hasta la cima y luego tomar un respiro durante la primera milla y media de la bajada y ver si podía recuperarme lo suficiente para empujar desde allí. Empecé a tener la sensación de vuelta que solía tener cuando AMABA tanto competir. La parte cuando tu cuerpo dice que no y sigues adelante e ignoras esa pequeña voz chillona, ​​observas los alrededores, las vistas, las espaldas de tus competidores y comienzas la caza. Esa sensación de ser un poco imprudente, porque te arriesgas a que tu cuerpo te permita seguir exigiendo hasta el límite, pero siendo plenamente consciente de que ser demasiado conservador no te prepara del todo para terminar al máximo. Es una línea muy fina, un equilibrio muy delicado, y casi siempre tengo que confiar en mi instinto para acertar.

Como había pasado tanto tiempo y tenía mucho óxido que quitarme, no llegué al límite. En el kilómetro 8,5, tras bajar la última cuesta, se me pusieron las piernas de goma. Nunca había corrido en un sendero, así que preocuparme por tropezar con piedras y caerme de cara porque las piernas ya no me funcionaban bien era totalmente nuevo para mí. ¡Guau! Sabía que aún podía bajar de 1:20, pero tenía que seguir adelante. Intenté desconectar por completo y concentrarme solo en el sendero y en mi forma de correr. Cuando mi forma se mantiene decente y puedo desconectar de los músculos que gritan y quieren morir por la falta de oxígeno y la acidez excesiva, normalmente puedo mantener un ritmo decente.

Mantuve mi ritmo y terminé en 1:17. Quedé segundo en el Máster, pero lo más importante fue que me divertí. Aprendí que se puede correr feliz y esforzarse al máximo, sin importar el nivel. No importa si corres la milla en 5, 6, 7, 8, 9, 10 u 11 minutos. Lo importante es dar lo mejor de uno mismo ese día.

Para mí, este día marcó la comprensión de que competir es un regalo increíble. Es una maravillosa prueba de tus propios límites. No tiene nada que ver con los límites de los demás. Como atleta, a veces ganar era mi objetivo final, y una vez que ganaba y disfrutaba de un gran día, la rutina volvía a empezar hasta que competir se convirtió en una obligación.

Una lesión como ninguna otra me ayudó a darme cuenta del increíble privilegio que es poder entrenar y competir. Para mí, lo importante es el proceso, los entrenamientos, la gente que entrena conmigo, la gente que conozco en el recorrido, dejar atrás el orgullo y darlo todo, ¡y darme cuenta de lo afortunado que soy de poder hacerlo!